Poemas de amor y otras yerbas candorosas

A propósito del Día de los Enamorados que está por llegar
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¿Aún se puede escribir sobre el amor sin ser reiterativo, y se puede decir algo más que todo lo escrito ya? "Sobre gustos no hay nada escrito", dicen, pero sin razón, porque gran parte de todo lo escrito en el mundo en realidad es sobre los gustos de cada quien. Y sobre el amor, resulta que todos creen que sus sentimientos son únicos, que nadie más amó así, y será por eso que hay quienes se suicidan o matan por amor... ¿amor? No es amor, es tontería creer que nunca se volverá a amar, que jamás se volverá a sentir gusto por la vida. "Como si no hubiera otra mujer (u otro hombre) en el mundo", es lo que dicen. Sólo que para pensar así, es preciso haberse roto el corazón unas cuantas veces. Y para seguir rompiéndose el corazón hay que seguir vivo... hasta que uno/a se pone ducho/a y con el cuero duro, y entonces empieza a romper corazones ajenos. ¡Si hay quien se deje!
El amor -el mal llamado amor, con su parte de entusiasmo, sus toneladas de deseo y sus tormentos obsesivos- sólo es el adorno de la sexualidad. El buen amor debería ser como la amistad pero incluyendo sexo. Lo que debería significar, si fuere AMOR con mayúsculas, que puede resistir a la muerte del entusiasmo erótico, y por lo tanto sobrevivir incluso a la ruptura y hasta a otras parejas que cada quien pueda formar posteriormente. Si no, si no fuera desprendido y desinteresado, no sería amor.
Sin embargo, sobre el AMOR que mata o que muere (porque simplemente si no hiciera tal a la larga descubriría su no-existencia o mejor, su intensa fragilidad), es que se han escrito casi la totalidad de poemas románticos. Pocos poetas han reconocido la muerte lógica del amor, el inevitable olvido. Pueden o no sonar empalagosos a los oídos versos como: "es tan corto el amor / y es tan largo el olvido", pero Neruda, el gran poeta chileno, es uno de los pocos que admite que el amor se desvanece, es efímero por más ardiente que sea. Luego quedan los recuerdos y antes de que los recuerdos se vayan, los poetas escriben versos, versos de amor justo cuando el amor prepara sus maletas y se está yendo con boleto de ida pero no de vuelta.
No es poco admitir eso, para un poeta romántico. Será largo el olvido, pero el amor es corto, y por tanto, se olvidará, es lo que nos dice Neruda. Lo que quedarán serán los versos y la capacidad de seguir amando... aunque se cambie de blanco. Tal vez en Neruda el romanticismo llega hasta donde puede llegar en un hombre de profundas convicciones izquierdistas, como lo fue él. Un concepto de amor alcanzable sólo para quienes carecen -felizmente- de ese horrible, tormentoso y perjudicial, a veces asesino incluso, sentido de propiedad en referencia a la persona amada. ¿Porque te ama, una persona te pertenece? No, de ninguna manera, lo que sí puede o no existir es la lealtad, que es otra cosa.
Bien lo dice otro poeta de izquierda, Mario Benedetti, quien concibe el amor como aquel "mirar juntos" en la misma dirección, en vez de mirarse mutuamente sin utilidad. Y sin embargo, nada más romántico que estos poemas del uruguayo.


Te quiero
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(Mario Benedetti)

Tus manos son mi caricia
mis acordes cotidianos
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia.

Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro.

Tu boca que es tuya y mía
tu boca no se equivoca
te quiero porque tu boca
sabe gritar rebeldía

Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Y por tu rostro sincero
y tu paso vagabundo
y tu llanto por el mundo
porque sos pueblo te quiero.

Y porque amor no es aureola
ni cándida moraleja
y porque somos pareja
que sabe que no está sola.

Te quiero en mi paraíso
es decir que en mi país
la gente viva feliz
aunque no tenga permiso.

Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.



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Y aquí, va otro poema del AMOR con mayúsculas, el que crea y dignifica porque es fruto de ideales comunes, del amor de los iguales. ¿Promete amor eterno, del tipo de amor de sábanas, impetuosidades y celos que suplen a la comunión de dos almas? No, sólo el amor de amigos que es también el amor de amantes cuando hay un ingrediente más... que puede terminar esfumándose, pero no importa, porque, como dice Benedetti, ud. sabe que puede contar conmigo. Y es lo único que importa.


Hagamos un trato
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(Mario Benedetti)

Compañera
usted sabe
que puede contar
conmigo
no hasta dos
ni hasta diez
sino contar
conmigo.
Si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo.
Si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo.
Pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe
que puede
contar conmigo.


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Lo dirá de otra manera y usará las palabras como fusiles, Ernesto Cardenal, en estos cortos versos.



Madrigal
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(Ernesto Cardenal)

Me contaron que estabas enamorada de otro
y entonces fui a mi cuarto
y escribí ese artículo contra el Gobierno
por el que estoy preso.


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De los poetas que cantaron al amor exclusivista, al "mata o muere" y al amor imperecible ("y que sea eterno mientras dure"), dos han dado sus definiciones del amor... preciosos versos románticos al sentimiento que ignora su final predecible. Como en los cuentos de hadas y las películas de romance, para que el amor no muera hay que escribir FIN cuando la pareja se besa o se casa. Seguir después de eso sería asistir al desgaste de la pasión y para evitar esto los enamorados tendrían que morir.... fíjense lo que escribió Quevedo.


Definición del amor
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(Francisco de Quevedo)


Es hielo abrasador, es fuego helado,

es herida que duele y no se siente,

es un soñado bien, un mal presente,

es un breve descanso muy cansado.

Es un descuido que nos da cuidado,

un cobarde con nombre de valiente,

un andar solitario entre la gente,

un amar solamente ser amado.

Es una libertad encarcelada,

que dura hasta el postrero paroxismo;

enfermedad que crece si es curada.

Éste es el niño Amor, éste es su abismo.

¿Mirad cuál amistad tendrá con nada

el que en todo es contrario de sí mismo!


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Y Lope de Vega escribe también su definición del amor, igualmente melodramático, pero eso sí, más ajustado a esas mariposillas que activan en el estómago la sola "visión" del ser amado, al galope de la sangre que hace subir la presión, al rubor y el tormento, en fin, hay que leer esto y recordar:



Soneto 126
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(Félix Lope de Vega)

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor: quien lo probó lo sabe.

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¿No es verdad que esto es amor, y que quien lo probó, lo sabe? Lope de Vega sigue siendo quien mejor ha descrito el mal llamado amor. Otros lo han intentado. Otros han hablado del amor verdadero, el que dura aunque ya no dure, el que es capaz de todo por aquello que quedó después del amor. Y hay quienes, como Benedetti, Ernesto Cardenal y otros, han tenido la suerte de saber que el amor es algo más que mirarse a los ojos. Claro que sí. Y después de todo, tras unos años y luego de que las feromonas hicieron su efecto -parte del cual es ir deshaciendo lo hecho- lo que queda, si es que algo queda, es lo que se fue sembrando de a dos, aquello que se idea y porque se ama, los ideales, la lucha en común, el afecto incondicional.